мяу

klocska

Сказка на ночь

Klocska's place


Previous Entry Share Next Entry
солнце
klocska

Что-то философски-графоманское.

Пятничный вечер в четырех видениях.

Видение 1.

Ура! Декабрь с самого начала удался снежным. Правда, в отличие от прошлого года, снег идёт в самые неподходящие моменты, но за ту чистоту и отрешенность, которую приносит снегопад в этот несовершенный мир, теперь я готов простить и это.
Восемь вечера, Я иду по залитому светом бульвару, и смотрю на светящиеся вывески и рекламу. Вокруг спешат и просто идут по своим вечерним делам жители города-который-никогда-не спит.
Прячущийся в нише бомж кричит мне: "эй, дай гитару поиграть! Я так больше заработаю!... Я ведь когда-то играл... На гитаре...". Ах да, у меня за спиной всё ещё новый семнадцатый вашборн 1122. В последнее время он составляет мне компанию в моих перемещениях по городу всё чаще, несвоевременно напоминая о себе в узких местах метро и проходах автобусов. Или вот так...
Прохожу мимо, заметив какими-то "боковыми датчиками" проскочившую печаль в словах о чужом прошлом. Интересно, есть ли в этом мире люди без печали?
Резкий поворот в тёмную арку, пара десятков метров вглубь и снова поворот направо. Я почти уже привык к этому ощущению, внезапно "накрывшему" меня в самый первый раз - передо мной тёмный безлюдный пустырь с какими-то слабо различимыми во мраке руинами. Где-то вдали видны залитые светом здания, от суеты и наполненности бульвара не осталось и следа. Переход в другое пространство. Волшебная дверь, которую рано или поздно захлопнут ретивые застройщики.
Мой путь лежит через пустырь, мимо мусорных баков, кирпичных полуразрушенных стен и странных групп людей, тихо обсуждающих что-то в тёмных закутках. В конце пути, как будто в безвоздушном пространстве, небольшое залитое светом крыльцо и коричневая железная дверь с несколькими вывесками. На одной из них старательно рыжеволосая женщина в спортивной одежде под цвет волос. За дверью лестница наверх. На левой стене пролёта замечаю вывеску о парной йоге с черно-белой фотографией какой-то асаны... Мужчина в белом лежит на спине, подняв ноги вверх, а на них балансирует женщина в черных облегающих штанах и белой футболке... Мне налево.

Видение 2.
А теперь круто вниз уходит лестница с узкими ступеньками, прикрытая небольшим козырьком. Мне нужен подвал, нижний уровень. В прошлый раз я спускался по ней в кроссовках и налегке, а теперь на мне зимние ботинки с твердой "полутрекинговой" подошвой и зимняя куртка...
Я делаю шаг, ещё один... Мокрая жесткая резина подошв срывается с края и я еду вниз, пересчитывая ногами ступени. За спиной 1122, падать на него скверный вариант - почему-то разбитые гитары теряют интерес к корректному звучанию. Попытка зафиксировать тело за поручни явно приводит к тому, что ноги уезжают дальше, а за спиной... 1122. Впереди возникает планка, закрывающая проем в полу, сквозь который ведет лестница. Может она спасет? Я разворачиваю левое плечо и с грохотом влетаю в доску, откидывающую меня назад. Ноги едут дальше, шум, свист рук на перилах, две новости хорошая и плохая. Хорошая - я до сих пор еду... В прочем, она же и плохая. Хотя, я уже почти внизу... Остается только мужественно... проехать этот путь до конца. Ноги выскакивают на дощатый пол, тело кидает вперед... Остаюсь на ногах то ли затормозив об стол, то ли просто сделав пару шагов вперед. Эффектное и изящное появление... "Я ужас, летящий на крыльях ночи" - жаль, что ничего такого не сказал. Всё-таки порой события всё ещё заставляют потерять невозмутимость.
Чуть дальше стол, из-за него удивленно встает красивая темноволосая женщина в сером платье. "Ты же тут не в первый раз!" - говорит она. "Тут - второй".
Большая лестница в другом конце помещения.

Видение 3
Иногда, когда я натыкаюсь в интернете на "следы" людей, сочиняющих стихи или тексты песен, я специально ищу то, что они написали. Чаще всего это не сложно, следы приводят на стихиру, лиру, ЖЖ или что-нибудь похожее. К сожалению, нередко стихи оказываются довольно скверными, но иногда попадаются замечательные авторы, просто завораживающие своим языком и образами. Оттого я и захожу каждый раз посмотреть, кто оказался в поле моего зрения.
Некогда схожим образом я попал в раздел какой-то весьма посредственной, как мне показалось, поэтессы. Комментарием к одному из ее творений был стих от другой представительницы того же сайта. Не помню дословно, но смысл был в том, что люди умеющие творить, несут ответственность за других людей, если по каким-то причинам от творчества отлынивают. Ответственность потому, что они лишают других того, что могло бы стать их путеводной звездой, персональным иным миром и укрытием хотя бы на время.
Люди делятся на тех, кто умеет создавать миры и на "администраторов". Администраторы миры не создают, им незачем на это тратить силы. Они вполне себе живут в имеющихся наполненной жизнью, ну или не наполненной, обустраиваются в силу своего умения, ищут приключений, используют ресурсы, они даже могут организовывать "создателей миров", если считают, что те ни на что не способны. С ними бывает интересно, даже весело. У них только один минус - они не создают миры.
А люди, умеющие создавать миры, ответственны перед всеми остальными за те миры, которые они создают. А тем более не создают. И где-то в глубине души они эту ответственность чувствуют. И поэтому не могут не создавать не разрушаясь. Такая вот градация.
Я не знаю кто я.

Видение 4
Но есть в этом что-то правильное. Правильное, причем издавна... Декабрь, снег, кирпичные руины и поэты...
Я потихоньку привыкаю к микрофону. Это уже не дуло неведомого оружия, припирающее тебя к стенке и сковывающее привычные движения, но всё ещё не предмет из естественного окружения. Здесь собираются поэты. Они вникают в слова и старательно аплодируют. В их внимании больше дружелюбия, чем чего-либо другого, но даже дружелюбие греет меня в эти декабрьские ночи... А потом поэты читают свои стихи. По очереди.
Я не поэт, мои стихи это тексты песен, ведь я не умею играть словами и жонглировать смыслами как они, у меня нет чувства языка и желания написать именно такой стих, с которым я выйду к микрофону и заколдую зал. Я играю песни. Осколки моих миров. Воскрешая их по очереди я будто пытаюсь догнать кого-то, каждый раз уходящего их этого мира в следующий за миг до того, как я в нём появлюсь.
Я бегу по мирам, замечая краем глаза остатки неведомых цивилизаций, руины образов и мыслей, которые я так и не успел изучить. Я знаю, кое-где здесь прячутся опасные звери огромной силы, и я обхожу эти места стороной, а в некоторые миры я просто не суюсь до поры до времени. Я слаб пока, но это проходит.
На заднем плане "шумит" вечерника по поводу дня рождения какой-то барышни. Помню, она начала танцевать под "белочки не сдаются". Ну хоть кто-то.
Но я не знаю, является ли то, что я создаю, нужным кому-то кроме меня. Поэтому я здесь?
Тот, кто думает, что я черпаю энергию в "бразильских сериалах" либо глуп, либо слеп. Энергия приходит тогда, когда в этом мире живёт человек, которому тебе есть что сказать. И ты знаешь, что будешь услышан, что получишь ответ. Пусть даже едва угадываемый - бывает и такое. Остальное - излишнее перенапряжение, гибель для тонких схем и настроек, сжигающая перегрузка, борьба с которой съедает больше сил чем даёт. Подавляющее большинство из того, что получается в таком состоянии, приходится выбрасывать либо немедленно, либо на следующий день, поскольку от этих "вещей" пахнет паленой изоляцией и их скрюченные в судорогах конечности не способны ни на что, кроме как пугать своей мертвецкой неестественностью случайно забредших прохожих. Никто не захочет жить в недавно сгоревшей трансформаторной будке, особенно когда ее продолжают поливать холодной водой.
Я ищу людей, которым нужны мои миры. Я ищу миры, которые нужны людям. И я не знаю, может быть я тоже всего лишь "администратор".
Там, где-то снаружи, снег ждёт мои следы.


?

Log in

No account? Create an account